第 1 集：青石崖的异光 (第1/3页)

    青石崖的风，总裹着崖底松针的清苦，混着崖下田垄里粟米的淡香，从晨光初露吹到暮色四合。云逍倚在崖边那棵老槐树下，指腹摩挲着树干上被他摸得光滑的纹路，指尖还捏着半粒晒干的粟米 —— 米粒的棱角硌着皮肤，细微的触感让他想起这五年的日子。抬眼望向西天，晚霞像被泼了朱砂，从橘红渐染至深紫，漫过远处连绵的山影，沉得愈发快了。

    五年前，他从疫病肆虐的镇上逃到这荒崖时，瘦得只剩嶙峋骨相，一场咳嗽就能让肺腑抽痛。靠着崖壁凿出的土屋遮风，开垦了崖下那片土层薄得露石的三分田，才算有了生路。每日天不亮，他就得扛着比自己沉半截的锄头下地，粟米从抽芽、灌浆到收割，每一步都不敢懈怠；草药收了五茬，柴胡、薄荷、蒲公英晒成干，储在屋角陶罐里，既是治自己咳嗽的药，也是换盐巴的零碎钱。连崖间穿石而过的溪流，他都摸得通透：春汛时水急，能冲下上游枯枝；秋旱时水浅，得踩着鹅卵石才能到溪心挑水。日子淡得像溪面，没波澜，也没盼头，他常对着粟田发呆 —— 能安安稳稳活过一年，就够了。直到这日黄昏，一切都变了。

    那会儿他刚把最后一捆粟穗扛到晒谷场，石垒的矮墙圈着紧实的泥地，麻布衣衫早被汗水浸得发潮，贴在后背，风一吹就打寒颤。他屈腿俯身，掌心刚按上后腰常年发僵的穴位，眼角突然瞥见西天掠过一道紫芒 —— 那光绝不是晚霞，倒像铁匠铺里烧红的烙铁被狠狠掷进云层，亮得尖锐，连空气都似被灼得发颤。紧接着，一声极轻的 “咚” 闷响，隔着半座山传过来，紫芒最终坠向后山乱葬岗，像石子沉潭，只余下一缕极淡的灵气，随着风飘过来，绕着他的手腕打转。

    云逍指尖猛地一颤，粟米从指缝滑落，顺着槐树干滚进草丛，没了踪影。

    他自幼便是病秧子，风寒咳嗽是家常便饭，十岁那年一场肺炎，差点把命丢了。三年前在山涧石缝里，捡到本被虫蛀得残破的《吐纳诀》—— 封面烂了大半，只隐约辨出 “吐纳” 二字，本当废纸塞在枕下。后来咳嗽得撕心裂肺，抱着死马当活马医的念头，照着书页上歪扭的字迹练了半月：吸气要 “引气入腹”，呼气要 “顺脉而行”，起初只觉憋气，第十天却忽然感知到周身有细如发丝的气息在游走，顺着四肢百骸飘着。直到后来捡到本旧书，才知道那是凡人难察的 “灵气”。可他天生无灵根，这《吐纳诀》练了三年，也只够少生几场病，连最基础的 “引气入体” 都做不到 —— 灵气到了丹田，就像散了架的木柴，留不住半点。

    可方才那紫芒里的灵气，比他这辈子感知到的所有气息加起来都浓，还带着温热的搏动，像婴孩的心跳，活泛得很。那灵气绕着他手腕转了圈，竟让他常年发凉的指尖有了丝暖意，连后腰的僵痛都轻了些。

    “多一事不如少一事。” 云逍攥紧衣角，补丁硌着手心。他太懂乱世的规矩，反常的东西往往藏着灾祸。乱葬岗是青石崖的禁地，堆着无主白骨 —— 逃荒饿死的、遭劫遇害的、镇上病死的穷人，夜里常有磷火在白骨堆上飘，像鬼火似的。他平日绕着走，更别说探什么紫芒。可那灵气像根细针，扎在他心头，勾着他想起病榻上的日子：咳嗽到天亮时，胸口像压着块石头；阴雨天关节疼得握不住锄头；镇上老大夫摇头说 “你这身子，活不过三十” 的话，像根刺，扎在心里拔不掉。

    犹豫片刻，他还是转身回了土屋，抄起墙角那柄柴刀 —— 是刚到崖上时，用换盐巴剩下的碎铁，请山下铁匠打的，刀身不长却锋利，这几年砍树劈柴，从没掉过链子。不是逞强，是这荒山野岭的，总得有个防身的家伙。借着渐暗的暮色，他沿着崖边小径往后山走，小径窄得只容一人过，野草齐腰高，露水打湿布鞋，凉意顺着裤脚往上爬，钻进

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