第八百一十八章 落幕 (第1/3页)

    火把在风中猎猎作响。

    许元的陌刀依旧稳稳地压在禄东赞的颈动脉上，只要那冰冷的刀锋再往前送半分，这位高原上的枭雄就会变成一具温热的尸体。

    周围死一般的寂静。

    只有远处未烬的辎重车偶尔发出噼啪的爆裂声，还有战马不安的响鼻声。

    张羽和剩下的神机营将士们屏住了呼吸，手中的连弩并未放下，警惕地盯着那个跪在地上的老人。

    许元没有立刻回答。

    那双布满血丝的眼睛微微眯起，透过禄东赞那张沟壑纵横的老脸，他仿佛看到了那个在沙场上被火炮轰碎的陈冲，看到了那些倒在冲锋路上的年轻面孔。

    那一刻，杀意在他胸腔里翻涌，如同即将喷发的火山。

    理智告诉他，现在就该一刀结果了这个老东西，免得夜长梦多。

    可看着禄东赞那双浑浊却充满了哀求的眼睛，那是对信仰最后的执着，是一个将死之人对神灵最后的敬畏。

    许元的手腕僵了僵。

    半晌。

    那股令人窒息的杀气稍微收敛了些许。

    “半刻钟。”

    许元的声音沙哑冷硬，像是从牙缝里挤出来的。

    他缓缓收回陌刀，退后一步，刀尖垂地，鲜血顺着血槽滴落，在沙地上汇聚成一个小小的血洼。

    “谢……谢侯爷。”

    禄东赞的身子颤抖了一下，像是卸下了千斤重担。

    他没有再去管脖子上的伤口，而是艰难地挪动着膝盖，一点一点地调整方向，直到正对着东方——那是太阳升起的地方，也是吐蕃高原所在的方向。

    他颤巍巍地举起那双沾满了鲜血和沙尘的手，掌心向天，随后缓缓匍匐在地，额头重重地磕在冰冷的沙砾上。

    呜呜呜……

    一阵低沉而古怪的吟唱声，从这个垂死的老人口中发出。

    那不是汉语，也不是寻常的吐蕃话，而是一种更加古老、更加原始的祭词。

    声音苍凉，悲怆，带着一种来自远古高原的荒蛮与神秘，在这充满了死亡气息的沙谷中回荡。

    风似乎更大了。

    卷起地上的血腥气，直往人鼻子里钻。

    许元面无表情地看着。

    他听不懂禄东赞在念什么，但他能感受到那种深入骨髓的绝望和忏悔。

    这是一种仪式。

    

    （本章未完，请点击下一页继续阅读）

『加入书签，方便阅读』