第十一章：《愿得一人心》与三个包房的狂欢 (第3/3页)

在同一地点，面前是“家家乐”超市冷白的灯光。

    浙商KTV已经没了。连同那三个包房，连同那个六层蛋糕，连同那晚的歌声和眼泪，都没了。

    只有记忆还在。

    他记得那晚慧慧问“你会一直对我这么好吗”时的眼神，记得她笑容里的不安，记得她靠在他肩膀上的重量，记得出租车窗外飞逝的街灯。

    他也记得后来发生的事——三个月后，他因为预支工资被公司辞退。找新工作花了两个月，那段时间他过得很窘迫，连房租都快交不起。但他没告诉慧慧，只说换了工作，工资更高了。

    慧慧问过几次KTV花了多少钱，他总是含糊过去。她后来大概猜到了，因为那之后她变得很节俭，不再说要买什么，吃饭也总是选最便宜的。

    爱一旦开始计算代价，就开始变质了。

    展旭在超市门口站了一会儿，最后走进去了。

    超市里灯火通明，货架整齐，商品琳琅满目。他走到饮料区，那里大概就是当年三个包房打通的位置。现在摆着成排的矿泉水、可乐、果汁。

    他买了一瓶矿泉水，走到收银台。收银员是个年轻女孩，扫码时看了他一眼：“三块。”

    他付了钱，拧开瓶盖喝了一口。

    水是冰的，顺着喉咙往下，一直凉到胃里。

    走出超市，他站在路边，看着西一路的车流。夜更深了，街灯在寒雾中晕开一圈圈光晕。

    他拿出手机，打开音乐软件，搜索《愿得一人心》。戴上耳机，按下播放。

    李行亮的声音响起，还是九年前的版本，还是那个旋律，那些歌词。但在2025年的冬夜，在已经变成超市的KTV门口，这首歌听起来不一样了。

    不再是誓言，是悼词。

    不再是对未来的期许，是对过去的缅怀。

    他听着歌，沿着西一路慢慢走。路过几家还在营业的KTV，里面隐约传出歌声，是些他没听过的网络神曲。门口有几个年轻人在抽烟，说笑着，脸上是那种二十岁特有的、不知忧愁的表情。

    他想起那晚在浙商KTV，他们也是这样的年纪，也是这样的夜晚，也以为青春很长，爱很久。

    现在他知道，青春很短，爱更短。

    短到一首歌的时间就能唱完，短到一个生日惊喜就能耗尽，短到预支三个月的工资，就能买断一段感情的峰值。

    走到下一个公交站时，歌正好放到最后一句：

    “遗憾你听不到我唱的这首歌

    多想唱给你……”

    车来了。他摘下耳机，上了车。

    车厢里只有他一个人。司机看了他一眼，没说话。车开动，窗外的街景开始后退。

    展旭靠在座位上，闭上眼睛。

    脑海里浮现出那个夜晚，三个包房的灯光，慧慧的眼泪，蛋糕上的蜡烛，同学们的欢呼。

    一切都那么真实，又那么遥远。

    真实到仿佛就在昨天。

    遥远到仿佛从未发生。

    这就是记忆最残忍的地方——它让你清楚地记得每一个细节，却又让你清楚地知道，那些细节已经和你无关了。

    你能做的，只是在某些特定的时刻，比如听到某首歌的时候，回到某个地点的时候，想起某些人的时候——

    让记忆像潮水一样漫上来。

    然后在潮水退去后，继续往前走。

    带着一身湿漉漉的回忆，往前走。

    即使知道，有些歌，唱过一次，就再也不会唱了。

    有些人，爱过一次，就再也不会那样爱了。

    有些夜晚，狂欢过一次，就只剩下漫长的、寂静的、一个人的夜晚了。

    而那个为你包下三个包房、练了三百遍歌、预支三个月工资的二十四岁少年，已经永远留在了2014年的平安夜。

    留在浙商KTV的三个包房里。

    留在那首《愿得一人心》里。

    留在那个再也不会回来的、相信永恒的年纪里。

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