第十三章：市中心医院的长椅余温 (第3/3页)

 “不要，”她笑，“花会谢。我要不会谢的东西。”

    “什么东西不会谢？”

    “不知道，”她说，“也许……记忆？”

    现在想来，她说对了。花会谢，人会变，爱情会消失。只有记忆，顽固地留在那里，像这些长椅一样，即使换了材质，换了位置，但功能不变——让人坐着，等待，思考，或者什么也不做，只是感受时间的流逝。

    展旭离开ICU区域，走到急诊科。

    这里的椅子最多，人也最多。即使在这个时间，还有几个家属在等待。一个年轻男人在来回踱步，一个老人在闭目养神，一个母亲抱着孩子轻声哼歌。

    他找了个角落的位置坐下。

    这里是他等慧慧最多的地方。因为急诊科最忙，她常常被临时调过来帮忙。他会坐在这里，看她穿着护士服匆匆走过，有时会看他一眼，做个口型：“等我。”

    他就等。有时十分钟，有时半小时，有时几小时。

    等待的过程中，他学会了看急诊科的门道：什么样的伤情会被优先处理，什么样的病人可能熬不过今晚，什么样的家属会闹事，什么样的会沉默接受。

    他也学会了医院的节奏——不是朝九晚五的规律，而是随时可能被打破的、充满不确定性的节奏。一个电话，一个急救车的声音，就能让整个科室进入战斗状态。

    慧慧在这样的节奏里生活了一年。而他，作为陪伴者，也被迫适应了这样的节奏。他们的约会常常被打断，计划常常被取消，就连好好吃顿饭都成了奢侈。

    有一次，他们好不容易凑出时间去看电影。看到一半，她的电话响了——科室紧急缺人，叫她回去。她抱歉地看着他，他说：“去吧，工作重要。”

    她匆匆离开，他一个人看完了后半场电影。不记得剧情了，只记得那种空荡荡的感觉——电影院里坐满了人，但他觉得只有自己一个人。

    后来这样的次数多了，他也习惯了。甚至开始觉得，这就是他们爱情的样子——永远在等待，永远可能被打断，永远要有“计划赶不上变化”的准备。

    但他没想过，这样的状态会让人疲惫。疲惫到有一天，她可能不想再这样了，可能想要一种更稳定、更可预测的生活。

    而那种生活里，可能没有他。

    展旭在急诊科的长椅上坐了二十分钟。

    看着医护人员进进出出，看着家属们脸上的表情，闻着空气中消毒水和各种气味混合的味道。这一切都那么熟悉，熟悉到像回家一样。

    但这里不是他的家。从来都不是。

    他只是个过客，一个曾经在这里等待过的人。像那些家属一样，等待一个结果，等待一个人，等待一段不知道会不会有未来的时间。

    现在，等待结束了。

    结果出来了——他们没有未来。

    人走了——她离开了他。

    时间过去了——九年。

    他站起身，最后看了一眼急诊科的方向。

    红色的“急诊”灯牌还在闪烁，像一颗永不疲倦的心脏。但曾经在这里跳动的那颗属于他的心脏，已经停跳很久了。

    他走出医院大门，冷风扑面而来。

    回头看一眼，那座白色的建筑在夜色中沉默着。那些长椅还在，那些等待还在，那些生离死别还在。

    只是不再有他，不再有她，不再有他们的故事。

    他们的故事，已经成了那些长椅上的无数故事之一——短暂地停留过，留下一点温度，然后离开。

    等下一个等待的人坐下时，那点温度早就散尽了。

    就像爱情，来过，热过，然后冷了。

    冷到连余温都感觉不到，只能靠记忆来取暖。

    而记忆，是这世界上最不可靠的取暖方式。

    因为它会美化，会淡化，会选择性地记住一些，忘记另一些。

    最后你分不清，你怀念的到底是那个人，还是那个在长椅上等待的、年轻的、相信永远的你自己。

    展旭点燃最后一支烟，沿着来时的路往回走。

    影子在身前拉长，又在身后缩短。

    医院远了，长椅远了，那个穿护士服的女孩远了。

    只剩下一个三十一岁的男人，在冬夜的街头，抽完一支烟，踩灭烟蒂，继续往前走。

    前面还有很多路要走。

    还有很多长椅要坐。

    还有很多夜晚要一个人度过。

    但至少他知道，他曾那样等过一个人。

    等过，就够了。

    不等了，也够了。

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