第11章：樱花树下的旧日记 (第1/3页)

    苏晚晴走在前头，林婉清跟在半步之后。两人沿着校外那条街往前走，谁也没说话。晨光斜照，路边早餐摊的油锅还在冒烟，老板翻动铲子，把刚炸好的酥饼夹进纸袋里。一辆送奶车从她们身后缓缓驶过，车轮碾过落花，发出轻微的咯吱声。

    走到路口时，苏晚晴停下脚步。她没回头，只低声说：“昨天你说，有人该对着你出生时说一句‘欢迎来到这个世界’。”

    林婉清抬起头。风把她的高马尾吹得晃了一下，左耳垂上的朱砂痣露了出来。

    “我记起来了。”苏晚晴继续说，“七岁前住在老宅，每年春天祖母都会带我去后院祭树。她说那棵樱花树通灵，能记住所有在它下面说过的话。有一年我问她，我是不是也在那里出生的？她摸着我的头说：‘你是那天早上六点落地的，天刚亮，花正落，接了满身花瓣。我说，欢迎你，晚晴。’”

    林婉清的手指微微蜷起。她记得那个时间——寅时末，接近六点。

    “我想去看看那棵树。”她说。

    苏晚晴看了她一眼，没应声，转身朝公交站走去。林婉清快走两步跟上。两人并排站在站牌下，等车的人不多，一个穿校服的小学生蹲在地上画粉笔画，画的是开花的树。林婉清盯着看了会儿，忽然弯腰，在他旁边添了一朵歪斜的花。小孩抬头冲她笑，她也笑了笑，直起身时发现苏晚晴正看着自己。

    “你不是一直躲我。”林婉清轻声说，“你是怕认错人。可我也怕。”

    公交车来了。她们一前一后上车，投币，往车厢后排走。苏晚晴靠窗坐下，林婉清坐在她旁边。车子启动，窗外的街景慢慢滑动。林婉清望着外面，看见一家旧书店门口挂着褪色的布帘，风吹起来时，露出里面一排泛黄的日历本，停在2003年1月。

    她忽然想起什么，从书包里掏出素描本，翻开最后一页。那张祠堂复印件还在，铅笔写的三行字也清晰可见。她用指尖轻轻摩挲“我活着”三个字，笔画有点模糊了。

    “你养母……林老师今天请假了。”苏晚晴突然开口。

    林婉清没动。

    “周校长说的。”苏晚晴补充，“语文组办公室没人。”

    “她经常这样。”林婉清说，“情绪上来就躲几天。以前我发烧到三十九度，她在医院走廊坐了一夜，第二天照样不来探视。”

    苏晚晴没再问。

    车到终点站，两人下车。江南老宅在城南巷子深处，青砖灰瓦围出一片院落，门前石阶长着苔藓，铁门上了锁。苏晚晴从内袋掏出钥匙，插进去转了两圈。门轴吱呀一声，开了。

    院子里静得很。杂草从砖缝里钻出来，爬了半尺高。墙边那棵百年樱花树还在，枝干粗壮，树皮斑驳，几根低垂的枝条几乎扫地。地上铺着厚厚一层落花，粉白相间，踩上去软绵绵的。

    她们一步步走向树下。苏晚晴伸手抚过树干，指腹触到一道刻痕——是个小小的“苏”字，歪歪扭扭，像是小孩子用石头划的。她记得这是她五岁时刻的，祖母说名字要让树知道，以后才不会走丢。

    林婉清站在几步外，没靠近。她仰头看树冠，阳光透过缝隙洒下来，在她脸上投下斑驳的影子。她忽然弯腰，在树根附近拨开落叶和泥土。指尖碰到硬物，她用力一抠，拿出一本巴掌大的册子。

    封面是深蓝色布面，边角磨损严重，上面写着四个毛笔字：**婴儿日记**。

    字迹娟秀，但墨色已淡。

    苏晚晴走过来，蹲下身。两人一起看着那本册子。林婉清的手有点

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