第二十一章：她还在写 (第2/3页)

台下，“我说：‘这是起点。’”

    她翻开自己的新稿：“现在我想说——没有起点，也没有终点。只有不断书写的此刻。”

    台下，纶思尔静静看着她。阳光透过梧桐叶，在他金丝眼镜上跳跃。他不再穿白大褂，常换浅色毛衣，袖口偶尔沾着茶渍——那是她打翻的。

    “很多人以为火种计划是我的功劳。”她继续说，“其实不是。火种从来不在某个人手里，而在每个敢写‘我想要’的瞬间。”

    她举起一本学员的书：“这本书的作者，曾被丈夫烧掉所有稿纸。但她把灰烬藏进米缸，夜里偷偷重写。”

    台下响起啜泣声。

    “所以，别怕写不好。”她微笑，“你的文字，自有其重量。”

    分享结束，女孩们围着她提问。纶思尔默默收拾茶具，动作缓慢却细致。十年了，他依然记得她喜欢三分糖，知道她熬夜时需要披外套，甚至能从她敲键盘的节奏判断心情。

    3

    傍晚，异常警报突响。

    不是来自火种库（那里早已改成公共图书馆），而是来自全球写作营的集体信号。

    纶思尔调出全息屏，显示着惊人数据：全球女性出版量首次超过男性；“自我叙事”类作品销量增长300%；“标签经济”相关产业彻底消失。

    “她们做到了。”他声音沙哑。

    邱莹莹靠在他肩上，看屏幕上的文字如星河汇聚：

    “今天，我出版了第一本书！”

    “我告诉女儿：你可以不结婚。”

    “我写了自传，献给21岁的自己。”

    忽然，屏幕角落弹出一条私信——来自非洲部落。

    是一段视频：老酋长的女儿站在篝火旁，朗读自己的小说。背景是星空，文字通过翻译软件浮现：

    **“从前，有个女孩，

    她想去星星上写故事。

    现在，她做到了。”**

    邱莹莹泪如雨下。

    “怎么了？”纶思尔轻声问。

    “那个女孩……”她哽咽，“就是十年前第一个投稿的小学生。”

    他紧紧抱住她：“火种真的燎原了。”

    4

    

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