第五十二章 画家的梦 (第1/3页)

    清道夫围城的第二天，新客人来了。

    他推开门的时候，防护罩亮了一下，像在确认他的身份。然后暗下去，让他进来。

    进来的是一个老人，七十多岁，头发全白了，脸上的皱纹像干裂的河床。他穿着灰色的夹克，手里拎着一个帆布袋子，袋子里装着画板。

    “请问，这里是听风斋吗？”他的声音很轻，像风干了叶子。

    “是。请坐。喝茶吗？”

    “喝。好久没喝过好茶了。”

    他在八仙桌旁坐下，把帆布袋放在脚边。我给他倒了一杯龙井，今年的新茶。

    他端起来，闻了闻，抿了一口。

    “好茶。有豆香。”

    “您懂茶？”

    “不懂。但我老伴懂。她以前最爱喝龙井。每天早上，她泡一壶，我们坐在阳台上，看日出。”他放下杯子，眼睛红了，“她走了两年了。”

    “您想她？”

    “想。每天都想。我给她画了很多画。她的肖像，她种的花，她做的菜。但我画不出她的眼睛。我试了上百次，都不像。”

    他从帆布袋里拿出画板，翻开。里面是一张素描，一个女人，坐在阳台上，手里端着一杯茶。画得很好，线条流畅，光影准确。但眼睛——那片区域是空白的。

    “我忘了她的眼睛。”老人说，“不是画不出来，是忘了。我想了两年，想不起来她眼睛是什么样子。我只记得她眼睛很好看，但具体什么样，不知道。”

    就在他说完的瞬间，他头顶上方的空气扭曲了。一行字浮现出来，颜色很淡：

    【代价：对“色彩”的感知能力。永久失去分辨颜色的能力。】

    我看着那行字，心里算了一下。

    对“色彩”的感知能力。这意味着，交

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