第429章 平行谢铭的客厅 (第1/3页)

    光线从窗帘间切进来，在木地板上画出一道斜线。

    斜线的一端落在茶几上——那本《递归的尽头》翻开着，书脊压平，被反复阅读过。书签夹在第87页，比我的世界多读了40页。

    我坐在沙发上，手搭在膝盖上。空气里有洗衣粉的味道——不是林霜喜欢的那个牌子。是另一种，更淡，带着薄荷味。茶几上没有照片框。墙上的照片框里只有一个人——平行谢铭，站在某个我不认识的天文台前，背景是星空。

    没有林霜。

    一张都没有。

    我站起来，走到照片墙前。十二个相框，十二张照片。全是单人照——实验室、图书馆、山顶、海边。他的表情和我的世界里的照片一样——嘴角微微上扬，但眼睛里没有光。

    我伸手触碰其中一个相框。玻璃冰凉。

    “你什么时候来的？”

    声音从身后传来。

    我转身。

    平行谢铭站在客厅门口，手还握着门把。他穿着一件灰色外套，领口有些皱。他看着我的眼神——不是惊讶，不是愤怒——是一种我太熟悉的疲惫。

    “三个小时前。”我说。

    他关上门，钥匙在锁孔里转了两圈。然后他走进来，绕过茶几，坐在对面的沙发上。他没有看我。他低头看着茶几上的书，手指碰了碰书页的边缘。

    “第87页，”他说，“我读到一半的时候，突然意识到了。”

    “意识到什么？”

    他抬起头。他的眼睛和我的一样——深棕色，瞳孔边缘有一圈更暗的环。但那双眼睛里多了一层东西——不是泪，是某种干涸过的痕迹。

    “意识到我的世界里没有她。”他说。

    沉默。

    窗帘被风吹动，边缘卷起来，又落下。

    “她从来不存在过。”他说，“不是消失，不是被裂缝吞噬——是从一开始，就没有。”

    我坐下来。沙发垫的硬度和我家的一样。但坐垫的布料颜色不同——深灰色，不是墨绿色。

    “你怎么知道的？”我问。

    他靠向沙发背，仰头看天花板。天花板上有一盏灯，灯罩里积了灰尘。

    “三天前，”他说，“我开始看到裂缝。”

    “裂缝？”

    “白色的。”他伸出手，手掌向上。他的掌心里有一条细线，发着微弱的白光。“不是黑色。是白色。它们不吞噬物质——它们吞噬记忆。我开始忘记一些东西。不是全部忘记，是——碎片。比如我走进厨房，不记得自己要拿什么。比如我看着一个人的脸，不记得他的名字。”

    他放下手，看着我。

    

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