一百颗 (第2/3页)

”。林栀没有推辞，把那张星星贴纸夹在了自己的课本里。

    走出文具店的时候天已经全黑了。十二月的夜风冷得刺骨，林栀把围巾往上拉了拉，顾淮走在她旁边，把刚买的信封和贴纸放进书包里。路灯把两个人的影子拉得又细又长，在地面上并排往前移动着。

    “谢谢你带我来。”他开口，“我确实想过要找个地方买信封。”

    “你妈寄信的时候用的那个信封太皱了。如果你以后想给她回信，可以用好一点的纸。”

    顾淮脚步顿了一下：“给她回信？”

    “不是写‘我原谅你了’那种，”林栀说，“就是写‘我收到了，钥匙我留着，房子我看过了’。让她知道你把东西收了就行。”

    顾淮沉默了几步路。走到路口红灯下面的时候他停下来，偏过头看着林栀。路灯的光从头顶照下来，把他的表情照得清清楚楚——他看着她，眼睛里有种她见过但很少看到的东西，像那块冬天冻硬的湖面裂开了一道细缝，从下面透上来一点水光。

    “你怎么总是能想到这些？”他问。

    林栀想了想：“因为我以前一直怕自己被人忘掉。后来发现其实不用怕——只要有人记得你做过的事，你就不会被忘掉。你给你妈回一封信，她就会记得她有一个儿子收了她寄的东西。她也许不会立刻回来，但她会知道你在。”

    绿灯亮了。顾淮没有立刻迈步。他站在原地看了她一会儿，然后低下头伸手从口袋里摸出了什么东西——一颗青柠糖，糖纸背面贴了一片金色的贴纸。他把糖递给她的时候手指在她手心里轻轻停了一下：“今天这颗，不是奖励，就是给你的。”

    林栀接过来握在手心里，糖纸带着他口袋里的体温：“那为什么今天给？”

    “因为你刚才说的那些话，应该被记下来。”他说，“如果糖纸不够大，就用信封写。”

    两个人穿过马路继续往前走。走到学校门口的时候林栀停下来，从书包里掏出刚才在店里买的一样东西——一张和顾淮挑的青柠贴纸同系列的、浅绿色的手写卡片。卡片正面印着一颗小柠檬，翻过来是空白的。

    “这张送你，你可以把想写的话写在上面。比糖纸大一些。”她把卡片递给他。

    顾淮接过去看了看，把卡片小心地放进了外套内袋里，和钥匙、贴纸、信封放在一起：“这张我暂时不写。先放着。”

    “放着干什么？”

    “等一个有值得写的事情那天再写。”

    两个人并肩走进校门。操场上空无一人，路灯照着空荡荡的跑道，风从操场那边卷过来，裹着枯草和尘土的气息。远处的宿舍楼亮着一排排暖黄色的窗户，像一小片悬浮在夜色里的、会发光的岛屿。林栀走到宿舍楼下站定了，顾淮也停下来。

    “那明天早上食堂二楼？”她问。

    “老位置。”他说，“包子还是鲜肉的。”

    他转身往男生宿舍方向走了。林栀站在宿舍楼下看他的背影走远，路灯把那个深蓝色的轮廓拉长又缩短，最后拐过操场边的弯道消失了。她低头看了看手里那颗糖，糖纸上的金色贴纸在路灯下微微反着光。她没有拆开吃，放进了外套内袋里，跟钥匙扣放在一起。

    回到宿舍之后方晴正在泡脚，看见她进来就问：“你下午放学跑哪儿去了？我找你一起吃饭没找到。”

    “出去了一趟。”林栀把外套脱下来挂好，“去了你上次推荐的那家文具店。”

    “那家店东西不错吧？我妈妈手做的贴纸特别好看。”

    “我们买了不少。”林栀在书桌前坐下，“谢谢推荐。”

    方晴嘿嘿笑了一声，然后忽然想起什么似的：“对了，今天下午有人往你桌上放了一封信。粉红色的，我帮你收抽屉里了。”

    林栀伸手打开抽屉，里面果然躺着一个粉红色的信封，封口贴了一颗心形贴纸。跟之前刘洋说的那个一模一样。她把信封拿起来看了看，没有拆开，放回了抽屉里。

    “你不看？”方晴问。

    “不用看。”林栀说，“我知道是谁放的。”

    “谁啊？”

    “二班的一个女生。”

    “那你怎么知道是她放的？”

    林栀没有回答。她低头翻开物理练习册开始做题，但做之前先拿出手机给顾淮发了一条消息：“今天又有人往我桌上放了一封信。粉红色的。”

    他过了一会儿回：“跟上次那个一样？”

    “一样的信封，一样的贴纸。估计是同一个人。”

    “那你怎么处理的？”

    “放抽屉了，没拆。”

    “你应该拆的。万一是别人寄的重要的东西呢？”

    “不是别人。”林栀打字，“如果是你放的，你会在信封角上贴一颗小柠檬贴纸。这个没有。”

    他过了几秒回过来：“你看得这么细。”

    “你教我的。观察入微。”

    顾淮没有再回文字，但他发了一张照片过来。拍的是一张浅绿色的手写卡片，卡片表面空白的，上面什么都没写，但旁边放着

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