第四章 枪口与刀锋 (第1/3页)

    常伟的死，在哈尔滨的警察局里，掀起了一场不大不小的波澜。

    说它大，是因为死了一个局长。局长是什么？是这栋灰砖大楼里最大的官，是那些穿制服的人见了要立正敬礼的人，是那些犯人提起来要发抖的人。一个局长死了，按理说应该是天塌下来的事。但说它不大，是因为这座城市里天天死人。街上的，牢里的，郊外的乱坟岗上，每天都有新的尸体被拖去埋掉。一个局长的命，在那些真正掌权的人眼里，和一条野狗的命区别不大——野狗死了没人问，局长死了，问一问，走个过场，然后该干嘛干嘛。

    上头从南京派来了几个调查员。

    那几个人坐了三天三夜的火车，从南京到哈尔滨。冬天的东北，火车开得像一头喘着粗气的老牛，哐当哐当，哐当哐当，穿过山海关，穿过辽河平原，穿过那些被雪覆盖的、望不到边的黑土地。他们下了车，穿着呢子大衣，戴着皮手套，脸上是南方人特有的那种白净——不是健康的白，是没被风吹过、没被太阳晒过的白，像刚从豆腐坊里捞出来的豆腐。他们戴着白手套。白手套是个信号——我不碰你们的东西，我不沾你们的脏，我是来查案的，不是来跟你们搅在一起的。

    他们问了几句不痛不痒的话。

    "当时什么情况？"

    "暴徒袭击，局长在指挥，被流弹击中。"

    "暴徒是谁？"

    "身份不明，已被关探长击毙。"

    "现场还有谁？"

    "张秘书在场，还有几个弟兄。"

    "张秘书当时在做什么？"

    "救火。"

    问完了。白手套的人在本子上记了几笔，笔尖在纸上划拉的声音很轻，像老鼠在啃东西。他们听了关明滴水不漏的汇报——关明的汇报确实滴水不漏，每一个细节都经过反复推敲，每一个时间节点都对齐了，每一个证人都串好了供词。那些白手套的人不是傻子，他们知道这里面可能有问题，但他们不在乎。他们来哈尔滨不是为了查案，是为了交差。南京那边要一个结果，他们给一个结果。至于结果是真的还是假的，关他们什么事？

    也就不了了之了。

    毕竟，一个警察局长，被一个"暴徒"击毙在混乱的火海中，虽然丢脸，但也算死得其所。死得其所——这四个字是汇报里写的。一个局长死在暴徒手里，总比死在床上、死在酒桌上、死在女人的肚皮上来得光彩。给了常伟一个"因公殉职"的体面说法，报纸上登了一小块，说常局长"恪尽职守，英勇殉职"，还配了一张照片——常伟穿着制服、板着脸的标准照，眼睛瞪着镜头，像在瞪所有活着的人。追悼会办了，花圈摆了一排，来的人不多，站了一会儿就散了。棺材埋在北岗的坟地里，木头是松木的，不算好，但也不算差。一个局长，值一口松木棺材。

    更何况，关明还"英勇"地击毙了那个"暴徒"，算是将功补过，堵住了所有人的嘴。

    "英勇"两个字加了引号。因为关明知道那不是英勇，是谋杀。他亲手开的枪。子弹从他的枪管里射出去，打穿了常伟的胸口。但对外面的人来说，那是英勇。一个探长，在混乱中击毙暴徒，保护了现场，虽然局长还是死了，但暴徒死了，算是扯平了。将功补过——功是击毙暴徒，过是没保住局长。功过相抵，不赏不罚。这种处理方式是官场里最常见的——不追究，不深查，不翻旧账。大家都省心。

    关明依旧穿着那身笔挺的警服。

    笔挺。熨斗烫过的，裤线像刀刃一样锋利，能把人的手指割破。领口的扣子扣得严严实实，扣到最上面一颗，勒着脖子，勒出一道红印。他不是怕冷，是习惯。把领口扣严实了，是一种姿态——我规规矩矩，我一丝不苟，我没什么见不得人的。那身警服是他的盔甲，也是他的面具。穿上它，他就是关探长，冷面探长，哈尔滨警察局里最不好惹的人之一。脱了它，他是什么？他不敢想。

    他每天按时上班，按时下班。

    八点整到局里，推开那扇厚重的木门，穿过走廊，皮鞋在地板上敲出均匀的声响。走廊两边的办公室里，那些书记员、巡警、杂役，看见他来，都低下头，假装忙自己的事。不是怕他——当然也怕——是不敢看他。不敢看那双眼睛。那双眼睛里什么都没有，像两口枯井。一个眼睛里什么都没有的人，比一个眼睛里全是杀气的人更让人害怕。杀气说明他还有情绪，枯井说明他已经空了。

    他处理着局里的日常事务。小偷小摸——一个贼偷了街口杂货铺的两包烟，被抓了，关明判了三天拘留；醉汉斗殴——两个酒鬼在酒馆里打起来了，一个打破了另一个的头，关明各打五十大板，都关一晚；摊贩纠纷——卖包子的和卖豆腐的抢地盘，吵到局里来了，关明各罚五百块，让他们滚。这些事琐碎、无聊、没意义，但关明做得一丝不苟。他必须做。做这些事的时候，他是一个正常的探长，一个在处理日常事务的公务员，一个没有杀过人的人。

    仿佛什么都没发生过。

    但只有他自己知道，他心里的那根弦，绷得有多紧。紧得像一根即将断裂的琴弦。你知道那种感觉吗？一根弦，绷在琴上，你用手指拨一下，它会响。但如果绷得太紧了，你不敢拨。你怕它断了。断了就废了，琴就弹不了了，声音就没了。关明心里的那根弦就是这样。他每天晚上躺在床上，听着窗外的风声，听着远处狗叫的声音，听着自己的心跳，心跳得像一面鼓，咚咚咚，咚咚咚。他不敢闭眼。一闭眼就看见常伟的脸——那张脸在火光里扭曲着，嘴巴张着，在喊什么，但他听不见。子弹打进去的时候，常伟的身体往后仰了一下，像一根被砍断的竹子。然后倒下去，倒在泥里，倒在火里，倒在那堆烧焦的灰烬里。

    常伟的死，是他亲手干的。

    不是别人逼的，不是意外，不是走火。是他亲手扣的扳机。他瞄准了，他开枪了，他看着那个人倒下去了。他做得天衣无缝。现场处理得干净利落——子弹从哪个角度射去的，血溅在哪里，尸体怎么摆放，暴徒的枪怎么塞到常伟手里，每一个细节都安排好了。纸终究包不住火。这句话他知道。所有干过这种事的人都这么说。纸包不住火，但你可以把纸加厚。一层不够加两层，两层不够加三层。你用足够的纸，包足够久，等到火灭了，灰凉了，纸也就不用包了。

    但张丽那双眼睛，像潜伏在草丛里的毒蛇，时刻阴冷地盯着他，吐着信子。

    张丽。

    她不是蛇。蛇没有她那种耐心。蛇饿了就咬，她不。她看着你，看着你走，看着你跑，看着你以为自己安全了，然后她才动。她的眼睛是冷的，不是那种冬天的冷，是地窖的冷。地窖里的冷带着潮气，带着霉味，带着一种从地底下渗出来的、阴森森的东西。你被那种眼睛看着，会觉得后背发凉，会觉得衣服里钻进了虫子，会觉得自己的每一根汗毛都在替你报警。

    他知道，张丽在怀疑他。

    不是确定。是怀疑。怀疑比确定更可怕。确定了一个人，你可以动手。怀疑一个人，你会观察。你会看他怎么走路，怎么说话，怎么笑，怎么不笑。你会看他吃饭用哪只手，写字用哪只笔，睡觉朝哪边躺。你会收集那些他自己都没注意到的细节，然后把它们拼起来，拼出一幅画。那幅画上画的是真相。张丽在拼那幅画。常伟的死，太巧了。巧得让人不得不往深处想。一个局长，在混乱中死了，旁边只有几个人，其中一个是关明，开枪的人。太巧了。巧得像安排好的。

    果然，几天后，张丽来了。

    她没有带那群如狼似虎的特务。那些人是她的爪牙，是她的刀。她不带着他们来，不是因为她不想用，是因为她要单独来。单独来的意思是：这是私事。或者说，这是两个人的事。不需要观众。她一个人，穿着那身绛红色的丝绒旗袍。绛红色——不是大红，不是朱红，是那种深到发紫的红，像凝固的血，像陈年的酒，像在暗室里点了一盏灯。丝绒——摸上去是软的，但旗袍是紧的，裹在身上，裹出那些曲线。开叉处若隐若现——走路的时候，腿从旗袍的裂缝里露出来，一闪一闪，像刀光。袅袅娜娜——她的步子不快，一步一步，腰扭着，臀摆着，像水里的蛇。

    她走进了关明的办公室。

    高跟鞋敲击地板的声音，在空旷的走廊里回荡，像死亡的倒计时。

    嗒。嗒。嗒。

    一下一下。不急不慢。像钟摆。像一个人的心跳。像一把刀在磨刀石上一下一下地蹭。那个声音从走廊的尽头传来，穿过那些关着的门，穿过那些空着的办公桌，穿过那些积了灰的文件柜，最后停在关明的门口。关明坐在办公桌后面，听见那个声音，手指停了一下。钢笔尖上的墨水在纸上洇开了一个小点。他看着门，没有抬头。

    她一进来，就反手关上了门。

    "咔哒"一声轻响。

    门锁扣上了。那个声音很轻，但在关明的耳朵里，像一声枪响。那动作，轻佻却又带着一股子不容置疑的杀气。轻佻是她的姿态——手往后一搭，门一带，动作流畅得像跳舞。杀气是那个声音——咔哒。门关上了，外面的人进不来了，里面的人出不去。她把外界的光亮和生机一并隔绝了。门关上之后，办公室里暗了一层。窗户本来就不大，拉着窗帘，光线从缝隙里挤进来，变成几道细细的、灰蒙蒙的柱子。空气不动了。闷。像一口棺材。

    "关探长，忙啊？"

    她走到关明的办公桌前，斜倚着桌子。不是站着，不是坐着，是倚着。一只胳膊肘撑在桌面上，半个身子靠过去，腰弯着，胸挺着。姿态慵懒，像一只吃饱了的猫。一双美目，似笑非笑地看着他。那眼神像两把小刀。不是大刀，是小刀。小刀更可怕。大刀砍过来你能看见，你能躲。小刀是划过来的，从你看不见的角度，贴着你的皮肤，一下一下地划，划开了你都不知道疼，等血出来了你才发现——你已经被开了膛。她试图剖开他的伪装。伪装是什么？是那张冷冰冰的脸，是那身笔挺的警服，是那个"冷面探长"的名号。她要看看里面是什么。里面是血，是铁，还是一个空壳。

    关明抬起头。

    脸上没有任何表情。像一块冰冷的岩石。岩石是什么？是山上那些被风刮了千年的石头，表面坑坑洼洼，但你看不出它在

    （本章未完，请点击下一页继续阅读）

『加入书签，方便阅读』