第八章 暗室取图，扫帚为枪 (第3/3页)

，那灰暗的色调正在被染上淡淡的金色。金色是太阳的颜色。太阳要出来了。太阳是热的。热的是黎明。灰暗是夜。夜在退。金在进。他知道，今天的太阳，将会格外耀眼。格外是特别。特别亮。特别热。特别刺眼。因为，这阳光，是用段平的牺牲，用关明的隐忍，用高飞的坚守，用无数同志的鲜血和生命，一寸一寸换来的。一寸一寸是慢慢的。不是一下子。是一寸一寸地换。一寸命。一寸光。一寸血。一寸天亮。

    他的目光落在墙角那把破旧的扫帚上——那是高飞"遗忘"在这里的。

    遗忘。不是忘了。是留的。高飞把扫帚留给他。像留一把钥匙。像留一个信。扫帚是高飞的东西。高飞的东西就是他的东西。他走过去，弯腰拿起扫帚。弯腰是低的。低了才能捡。捡起来。竹枝枯硬。竹是硬的。枯了更硬。脆了。木柄粗糙。木是树皮做的。没刨光。糙的。磨手。带着高飞手心的温度。温度在木柄上。高飞的手攥过这里。高飞的手是热的。热留在木头上。木头是吸热的。吸了就不放。他把扫帚扛在肩上，像扛着一把枪。枪是长的。扫帚也是长的。枪是杀人的。扫帚是扫路的。但此刻扫帚就是枪。沉默却有力的武器。沉默是扫帚不响。不响但有力。力在竹枝上。竹枝能扫。扫开障碍。扫出一条路。

    然后，他走到门口，拉开门，走了出去。

    拉。开。走。三个动作。简单。但重。因为他扛着扫帚。扫帚扛在肩上。肩上扛着的是高飞的影子。高飞在他肩上。走廊里，空无一人，只有昏黄的壁灯投下摇曳的光影。壁灯是暗的。暗的光投下影子。他的影子在墙上。长长的。扫帚的影子也在墙上。像一根旗杆。他的脚步声，在空旷的走廊里回荡，坚定而有力，不再有往日的犹豫和迟疑。回荡是响的。一步。响一下。一步。响一下。坚定是不晃。有力是重。往日的犹豫是软的。软的脚步踩不实。现在的脚步是实的。踩在地上。地知道他来了。因为他知道，自己不再是那个只会躲在实验室里、摆弄图纸和仪器的博士，那个被高飞讥讽为"臭小子"、"小牛"的书呆子。臭小子是骂的。小牛是笑的。书呆子是看的。看不起。但现在不是了。他是一个战士。战士是打的人。用技术作为武器的战士。武器是相机，是笔，是脑子，是心。一个在看不见的战线上，与敌人殊死搏斗的战士。看不见的战线是暗的。暗里打。打了看不见。但打中了。

    他的路，还很长，前方依旧布满荆棘和陷阱。

    路长。不是一步能走完的。荆棘是刺。刺扎脚。陷阱是坑。坑埋人。但他不再害怕，不再迷茫。不怕了。不迷茫了。因为路看清了。看清了就不怕。他将像高飞一样，用这把扫帚，扫清前路的障碍。扫。一下。一下。扫走荆棘。扫平陷阱。哪怕扫帚磨秃了，磨断了，也要用双手，为后来者开辟出一条通往黎明的道路。后来者是后面的人。后面的人走他扫的路。路是通的。通到黎明。

    他走到楼梯口，没有向下，而是向上，走向工厂的顶层。

    向上。不是下。下是出去。上是看。看全貌。顶层是高的。高看得远。俯瞰整个厂区。厂区是大的。房子，机器，路，人。北门的方向。北门是出口。出口是活路。他要去确认李雪和高飞的行动。确认是看。看了才放心。要用自己的眼睛，为这场即将到来的风暴，站最后一班岗。风暴是乱的。风是急的。雨是大的。但岗是站的。站着不动。看着。看着风暴来。看着风暴过。脚步声在楼梯间回荡，像一首无声的战歌。战歌是唱的。但无声。无声的歌在心里唱。在心里响。催促着他，也在鼓舞着他。他知道，今天的行动，将是他一生中最重要的一次行动。一生是长的。但最重要是一次。一次定了全部。而他，已经做好了准备。准备好了。不回头了。

    当秦康的身影消失在楼梯转角时，工厂角落的阴影里，高飞缓缓直起了腰。

    直起了腰。高飞的腰是弯的。弯了很久。现在直了。直一下。看秦康走。看着他消失在转角。转角之后看不见了。但知道他去了。去了顶层。去了该去的地方。浑浊的眼睛里闪过一丝欣慰。欣慰是放下。放下了心里的石头。那把扫帚，终于到了该用它的人手里。该用的人不是高飞。是高飞之后的人。秦康是之后的人。扫帚交出去了。交出去就是传承。他转过身，佝偻的背影融入更深的黑暗。佝偻是弯的。弯着走。走向北门。朝着北门，悄无声息地走去。走去。不回头。一场围绕着炸药、图纸和信仰的生死转移，即将在破晓时分，拉开最后的序幕。破晓是天快亮。亮之前最暗。暗里做事。做了就不暗了。而那支藏有胶卷的钢笔，将在不久后，成为插向敌人心脏的一把尖刀。尖刀是刺的。刺进去。敌人的心是张丽的。张丽的掌心是黑的。黑心被刺。刺穿了就完了。完了的是她。活的是他们。活的是黎明。活的是哈尔滨。活的是那些在黑暗里等了太久的人。

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