第六十二章 电话簿里的人 (第3/3页)

。“

    电话挂得很快。

    第三个，第四个，第五个。有一个说得最长，也说得最客气：“梁师傅，我这边有五千块，你要是不嫌少，我先转给你。别的我帮不上——你也别再打过来了，我这边人杂。“

    “不用了。“梁博说，“谢谢。“

    他挂了电话，看着屏幕上那一列名字。

    他在广州跑了两年多，赢过东望洋，改过几十台车，跟人喝过通宵的酒，替人垫过钱，替人挡过事。他一直以为这些就是“关系“——关系跟钱一样，是可以存起来的，用的时候取出来。

    今天他才知道，这一栏不是存款，是流水。

    他还是拨了郑若彤的号码。

    响了三声，她接了。

    “梁博。“她说。

    就这两个字。这一年里她第一次没叫他博哥。他听出来了，什么都没说。

    她问他住哪儿、吃饭没有、身体怎么样，一样一样问完，忽然静了一下。他说：“你有事就说。“

    她说她公司在做那个项目，天天加班到十一点；她说她妈前段时间问过她一句话，问“你那个朋友的事是不是很大“；她说她不知道怎么答。

    梁博坐在那张旧沙发上，听完，说了四个字：

    “我知道了。“

    那头没说话。过了一会儿，她说：“我不是不等你。“

    “我知道。“他说，“你先过好你自己的日子。“

    “嗯。“

    “我明天再打给你。“

    “好。“

    那个“好“字很轻，轻得像是被风一吹就散了。挂了以后他没有立刻放下手机，他等了很久，等到屏幕自己黑下去。

    第二天他没有打。

    第三天也没打。

    他把那一行留着，没有划掉。他比谁都清楚：那六个字不是假的，她是真心的。可真心和怕可以同时放在一个人身上——这两样东西都不假，加在一起，就是那通电话的长度。

    最后一个号码，是香港那个。

    长途的提示音响了很久，才被接起来。

    “喂？“她的声音比记忆里近，也比记忆里远，“是你呀。“

    “是我。“

    “你出来啦？“她那头很吵，像在店里，有人在说话，“你出来就好了呀。你过来吧，我请你吃饭。“

    梁博握着手机，没接话。

    “……哦。“她自己先停住了，“你现在不能到处走吧，对不对？“

    “取保候审，不能离开广州。“

    那边静了两秒。然后她说：“那我过来。“

    “你别过来。“

    “为什么每次都是'别'。“她说这句话的时候语气还是软的，可里头的委屈藏不住，“我过来看一下你，看一天，就走，谁会知道嘛。“

    “你爸的规矩，你自己讲过的。“

    她不说话了。他听见那头有人在叫她，大概是店里的人。她捂着话筒应了一声，又转回来：

    “梁博，那你告诉我，我们怎么办嘛。“

    他张了张嘴。

    这个问题他算过——从被带走那天起就在算：他出不去，她进不来；他手上是一个没结的案子，她手上是她父亲那半辈子的旧账。两样东西摆在一起，中间仿佛没有一条路可以连通他们之间。

    “等我这个事完了。“他说。

    “什么时候完。“

    “我不知道。“

    她在那头笑了一下，笑得很短：“你看，你也有不知道的时候。“

    “嗯。“

    “那你先……好好的。“她顿了一下，“我等你打给我。“

    “好。“

    挂了以后他在阳台上站了很久。楼下那条马路上一辆车跟着一辆车，都开得很急。这条线没有断——她还站在那里，他也还站在这里。可比断了更难受：断了可以算清，悬着算不清。

    他回到桌边，把那三页纸拿起来。

    三十七个名字，他一个一个看下去。

    程先生，划了。老霍，划了。中间人，划了。茶馆，划了。顺哥，划了。那几个老客户，划了。修配行的同行，划了。当年在酒桌上拍过胸脯的，划了。当年欠过他钱的，也划了。

    一直划到最后，纸上一共只剩两行是他自己留的：一行写着“缓“，一行写着“她过不来，我出不去“。

    一个在香港，跨不过那条界；一个就在广州城里，隔着一条越来越细的电话线。

    这两个人，他谁都不能再拿去麻烦。

    还有老陆、周律师、母亲。那不算“能打的人“，那是已经来过的人。已经来过的人，不能填进这一栏。

    他把纸翻过来。

    三页的背面都是空的。他把最后一页对着灯看了一遍，什么都没有。

    他拿起笔，在最下面留了一行空位置——然后连他自己都知道，这一栏已经没有东西可以填了。

    他翻遍了整本电话簿，没有一个能打电话的人。

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