第十五章：彼岸花：皮上回忆录与九小时沉默 (第2/3页)

浙商KTV的三个包房。他唱《愿得一人心》，唱了三百遍，唱到嗓子哑。

    第五片花瓣。

    2015年春天，医院的长椅。她靠在他肩膀上，说：“如果我死了，你要好好活下去。”

    第六片花瓣。

    2016年夏天，疏离的开始。她不再看他，不再说话，不再笑。

    第七片花瓣。

    2016年9月17日，五个字的分手微信。他盯着手机，大脑一片空白。

    第八片花瓣。

    2016年9月19日，最后的晚餐。她说：“忘了我，好好生活。”

    第九片花瓣。

    九片花瓣，九段记忆，九次刺痛。

    师傅停下来，换针头，调颜色。展旭的背已经红了一大片，血和墨汁混在一起，在灯光下闪着诡异的光。

    “疼吗？”师傅问。

    “不疼。”他说。

    其实是疼的。疼得他想叫，想哭，想从椅子上跳起来逃跑。但他忍住了。因为身体的疼，能暂时覆盖心里的疼。当针扎进皮肉时，他就不会想她，不会想那四年，不会想那句“忘了我”。

    疼痛成了唯一的解药。

    师傅继续工作。这次是花蕊，细密的点刺，像无数根针同时扎下去。展旭的额头上冒出冷汗，手指紧紧抓住椅子边缘，指节发白。

    他想起了更多细节。

    她爱吃麻辣烫，但只吃微辣；她爱喝可乐，但只喝百事；她爱看漫画，尤其是《哆啦A梦》；她怕黑，睡觉要开小夜灯；她生气时会咬嘴唇，高兴时会眼睛弯成月牙……

    这些细节，曾经是他最珍贵的宝藏。现在，成了最锋利的刀，一刀一刀割着他的心。

    针在背上移动，像在书写一部皮肉上的回忆录。每一针都是一个字，每一笔都是一段记忆。四年，一千四百六十天，浓缩在八小时的纹身里。

    师傅又停下来，抽了支烟：“歇会儿。你也抽一支？”

    展旭摇头。他不想动，一动背就更疼。

    师傅自己抽着烟，看着他背上的图案：“这花其实挺好看的。就是寓意不好。”

    “寓意不重要。”展旭说，“好看就行。”

    “纪念一个人？”

    他没回答。

    师傅也没再问。来纹身的人，十个有八个是为了纪念。纪念爱情，纪念友谊，纪念某个逝去的人或时光。纹身师见得多了，知道有些故事不必追问，有些疼痛不必理解。

    抽完烟，师傅继续。

    这次是叶子和背景。彼岸花的叶子是绿色的，细长，和花永远不相见。师傅调了绿色墨汁，开始纹叶子。

    针扎下去时，展旭想起了分手后这一个月。

    他试过喝酒，喝到吐，吐了继续喝。但酒精只能麻痹一时，醒来后痛苦加倍。

    他试过找朋友，但朋友们都有自己的生活，安慰的话说来说去就那几句：“想开点”“会过去的”“下一个更好”。

    他试过工作，拼命加班，把自己累到倒头就睡。但梦里全是她，醒来枕头是湿的。

    什么都试过了，什么都没用。

    最后他想到纹身。把记忆刻在皮肤上，刻在最显眼也最隐秘的地方。这样她就永远在了——不是在心里，是在皮肉里。和他融为一体，成为他身体的一部分。

    即使她走了，即使她忘了他，即使她和别人结婚生子——她还在他背上。以一朵花的形状，以永恒的痛苦，以这八小时的沉默。

    师傅纹得很仔细。叶子要做出层次感，要有光影变化。针扎得更深，更密。

    展旭咬紧了牙，牙龈出血了，嘴里一股铁锈味。但他没吭声，只是死死抓着椅子。

    他想起了纹身前一天，他最后一次去她家楼下。

    那天是9月22日，他生日前一天。他买了个小蛋糕，站在楼下，看着六楼那个窗户。灯亮着，窗帘拉着。

    他发短信：“我在楼下。明天我生日，能见一面吗？”

    没回。

    他又发：“就见一面，五分钟。以后我不再来烦你了。”

    还是没回。

    他在楼下站了两个小时，最后把蛋糕放在楼道口，走了。蛋糕上写着：“生日快乐”——不是祝她，是祝自己。祝自己二十四岁，祝自己四年爱情终结，祝自己从此一个人。

    第二天，他就来纹身了。

    用疼痛庆祝生日，用永恒的印记纪念逝去的爱情。很荒诞，但很真实。

    师傅终于纹完了最后一片叶子。看了看时间，凌晨四点。已经纹了八

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