第四十二章：她让我明白父亲的沉默里也有诗 (第2/3页)

的诗：

    **“爸爸的手很粗，

    可给我扎辫子时，

    像在系一朵云。”**

    “我不会说话，”他声音沙哑，“但这些，我都留着。”

    那天晚上，邱莹莹把这首诗加进《末日邱莹莹》再版序言。

    我毒舌批注：“幼稚！删掉！”

    她回我：“郭主编，有些东西，比逻辑重要。”

    我没再删。

    因为我知道，那是她与父亲之间，最柔软的密码。

    后来，邱少光开始做一件奇怪的事：收集女儿丢弃的草稿。

    不是正式退稿，是写废的纸团、撕碎的片段、甚至咖啡渍染透的便签。

    他一张张拼好，贴在木板上，挂在自家院墙。

    邻居笑他：“老邱，捡垃圾呢？”

    他摇头：“这是闺女的思想碎片，拼起来就是光。”

    2035年，火种出版社办“创作痕迹展”，他背着那块木板来了上海。

    策展人本想拒收——太粗糙，不符合“美学标准”。

    邱莹莹冲过去抱住木板：“这是我爸的史诗！”

    展览开幕那天，那面“碎片墙”前围满人。

    有个女孩指着一行咖啡渍旁的字哭出声：“‘今天又被拒了，但明天继续’……原来她也这样熬过来的。”

    邱少光站在人群外，搓着手，不知所措。

    我走过去：“邱伯伯，您知道吗？这面墙，比所有精装书都珍贵。”

    他红着眼摇头：“我只是……不想她的心血被当成垃圾。”

    那一刻，我忽然想起自己书房里那些被撕碎的初稿——

    如果当年有人为我捡起它们，

    我是否也会更

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