第0281章 落叶、藤椅与漫长的等待 (第1/3页)

    秋又深了一层。

    护城河岸的柳叶黄了大半，风一吹，便簌簌地落。阿黄趴在老李的藤椅旁，下巴搁在前爪上，眼睛半眯着，看一片叶子在风里打着旋，晃晃悠悠，最后落进椅腿边的落叶堆里。

    那是它这几天捡来的。梧桐的、槐树的、柳树的，枯黄的、卷边的、还带点青的，大大小小，层层叠叠，在藤椅下堆了浅浅的一层。它也不知道为什么要这么做，只是觉得，藤椅下应该有点什么——老李的脚以前就踩在那里，布鞋的鞋底磨得发白，露出的袜子是灰色的，脚踝上有道疤，是年轻时在厂里被铁片划的。

    现在那里空了。阿黄起身，绕到藤椅前，用鼻子拱了拱那片新落的柳叶，把它拱到落叶堆的最上面，然后退后两步，歪着头看。看了很久，直到风吹乱了它背上的毛，才重新趴下，下巴又搁回前爪上。

    屋里很静。静得能听见墙上挂钟的滴答声，能听见水管深处偶尔的水流声，能听见自己呼吸时胸腔里那点微弱的、衰老的响动。阿黄十岁了，对一条狗来说，已经是垂暮之年。它的毛色不再鲜亮，眼角结了浑浊的翳，走路时后腿有点跛，是去年冬天在雪地里追一只野猫时摔的。

    但它还是每天做同样的事：清晨，在窗边等第一缕光，等着看楼下有没有那个佝偻的身影。上午，趴在门口的地垫上，耳朵贴着门板，听楼梯间的脚步声——沉重的、轻快的、拖沓的，没有一个是老李的。老李的脚步声它记得，右腿受过伤，有点拖，鞋底摩擦地面的声音和别人不一样。下午，它会把屋里走一遍，从卧室到厨房，从阳台到卫生间，每个角落都闻一闻，仿佛老李的气味会像蘑菇一样，在某个角落里悄悄长出来。晚上，它就趴在藤椅边，守着那堆落叶，耳朵竖着，听着夜里的每一点声响。

    邻居王奶奶昨天来过，提了一小袋米饭拌肉汤。她把饭倒在阿黄的食盆里，蹲下来，粗糙的手摸了摸阿黄的头。

    “吃吧，阿黄。”她的声音哑哑的，带着老人特有的、被岁月磨过的温存，“老李要是知道你还在这儿，不知道该心疼成什么样。”

    阿黄舔了舔她的手，然后低头吃饭。米饭是温的，肉汤很香，但它吃得很慢，吃几口就要抬头看看门口，好像老李会突然推门进来，笑着说：“阿黄，今天给你带了骨头。”

    可门一直关着。

    王奶奶看着它吃，看了很久，然后叹了口气，起身走了。走到门口，又回头看了一眼，摇摇头，轻轻带上了门。

    阿黄把饭吃完，把食盆舔得干干净净，然后回到藤椅边。它跳上藤椅——这动作对它来说已经有点吃力了，后腿要蹬好几下才能上去——蜷在老李常坐的位置，鼻子埋在藤条的缝隙里，深深吸了一口气。

    还有一点点味道。烟草的、汗水的、衰老皮肤的，混在一起，是它十年生命里最熟悉的气味。这味道一天比一天淡，像水面的涟漪，慢慢散开，快要看不见了。阿黄很着急，它拼命地闻，想把那点味道吸进肺里，存在身体里，可越闻，味道就越淡，最后只剩下藤条本身的那种干涩的植物气息。

    它把脑袋搁在扶手上，闭上眼睛。藤椅轻轻摇晃，发出吱呀吱呀的声响，像老李坐在上面时那样。老李喜欢在午后坐在这把椅子上，晒着从阳台斜进来的太阳，手里拿着那张旧照片，一看就是一下午。阿黄就趴在他脚边，有时候睡着了，有时候醒着，能听见老李低声的念叨。

    “秀英啊，柳絮又飞了，跟你辫子上沾的那年一样……”

    “今天在菜场看见卖豆腐的，想起你最爱吃小葱拌豆腐……”

    “阿黄又长胖了，你该看看它，跟个小猪似的……”

    秀英。阿黄知道这个名字。照片上那个女人，扎着两条麻花辫，眼睛弯弯的，像月牙。老李看着照片时，眼神会变得很软，软得阿黄想蹭蹭他的手。有时候看着看着，他会突然咳嗽起来，咳得弯下腰，脸涨得通红。阿黄就站起来，用脑袋顶他的手，舔他的手背，直到他咳完了，喘着气，拍拍它的头说：“没事，阿黄，没事。”

    现在没有人咳嗽了。屋里静得让人心慌。

    阿黄在藤椅上睡着了。它做了个梦，梦见了老李。老李站在护城河边，手里拿着那块磨得光滑的石头——那是阿黄三岁时在河边捡的，老李说这石头形状好，能当镇纸，就一直放在书桌上。老李朝它招手，说：“阿黄，来。”

    它跑过去，跑得很快，四条腿轻盈有力，像年轻时那样。可跑到一半，老李不见

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