第0297章 藤椅还在晃，你还没回来 (第1/3页)

    深秋的午后，阳光透过窗棂洒进来，落在堂屋那把老藤椅上。藤椅的扶手被磨得油亮，坐垫上还留着主人长久坐卧压出的凹陷，像一个沉默的模子，印着一个人最后几年里所有的姿势——坐着的、靠着的、歪着头打盹的。

    阿黄趴在藤椅下面，下巴搁在两只前爪上，眼睛半闭着。阳光照在它身上，把它黄色的短毛晒得发暖。它的耳朵时不时动一下，捕捉着屋外的声响——巷子里收废品的吆喝声，隔壁老赵家炒菜的滋啦声，远处学校放学的铃声。每一个声音它都要分辨一下。分辨那个它等了很久很久的脚步声。

    今天没有那个脚步声。昨天也没有。前天也没有。

    但它还是在等。

    藤椅旁边的矮几上放着一只搪瓷杯，杯子里的茶早就干了，杯底结了一层深褐色的茶垢。杯子旁边是一盒没抽完的烟，牌子是最便宜的那种，烟盒被压瘪了一个角，盖子敞着，露出里面仅剩的三根烟。阿黄有时候会抬起头，嗅一嗅那三根烟的味道。那种干燥的、微苦的烟草味，是老李身上最浓烈的气味。它记得这种气味。它记得他坐在藤椅上抽烟的样子——右手夹着烟，左手搭在扶手上，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的铁锈，烟雾从他鼻孔里慢悠悠地出来，在午后的光柱里翻卷，像一个不会说话的魂。

    那是多久以前的事了？阿黄没有时间的概念。它不知道“三个月”是多长。它只知道太阳升起来落下去，升起来又落下去，重复了很多很多次。每一次太阳升起来，它都以为他会从那个门口走进来——穿着那件洗得发白的蓝色工装，肩膀上落着从工厂带回来的铁灰，手里拎着一个塑料袋，袋子里有时候是半个卤猪蹄，有时候是一把青菜，有时候什么也没有，但他的手一定会在进门的第一时间伸过来，摸摸它的脑袋，沙哑地说一句：“阿黄，我回来了。”

    它还在等那句话。

    堂屋的陈设还是老李走那天的样子。电视机顶上落了一层薄灰，遥控器搁在茶几上，电池已经漏了液，把遥控器背面腐蚀出一小片白色的粉末。墙上的挂钟停了，停在十点三十五分——是停电之后就没再走过，还是刚好坏在了那个时刻，没人知道。日历还翻在七月那一页，七月十二号被红笔圈了一个圈，旁边歪歪扭扭写了两个字：“买米”。那是老李的字。他的字一向不好看，横不平竖不直的，像他这个人一样粗糙。但那两个字至今还在，没有被撕掉，没有被翻过去。阿黄不认识字，但它记得那个早上。那天早上老李站在日历前面，眯着眼睛看了半天，自言自语地说：“米快没了，得去买一袋。”然后他低头看了阿黄一眼，笑着说：“顺便给你买个鸡腿。”

    鸡腿没有买回来。米也没有买回来。

    那天他出门的时候是下午两点，太阳很大，蝉叫得厉害。他换了一件干净的衬衫——不是那件工装，是一件格子衬衫，领口磨得起了毛边，但洗得很干净。那是他最好的一件衣服。他穿好之后在镜子前面站了一会儿，用手理了理头发——他的头发已经白了大半，理不理其实没什么区别。然后他弯腰拍了拍阿黄的脑袋，说：“我出去一趟。你好好看家。”他的声音跟平时不太一样。平时说“好好看家”的时候，语气是随意的，像在说一句无关紧要的口头禅。但那一天，他说得很慢，一个字一个字，好像想把这句话刻在阿黄的耳朵里。阿黄记得他的手。那只手放在它头上的时候比平时重，比平时久，掌心是热的，有一点微微的黏——是汗。他在紧张。

    阿黄不懂紧张是什么，但它舔了一下那只手。它想的是：你的手好咸。它不知道那是最后一次。它以为他只是出去买个米。它以为过一两个钟头他就回来了，手里拎着米袋子和鸡腿，进门的时候被门槛绊一下，骂一句脏话，然后把鸡腿丢进它碗里，自己坐在藤椅上点一根烟，开始唠叨今天米又涨了两块钱。

    它等了一下午。又等了一晚上。

    天黑的时候他还没回来，阿黄开始不安。它在堂屋里转圈，从门口跑到藤椅旁边，又从藤椅旁边跑到门口，来来回回几十趟，爪子在水泥地上磨出了细碎的声响。它趴在门槛上，鼻子冲着门缝，拼命在空气里搜寻他的气味。老李的气味还在——藤椅上有，茶杯上有，那件搭在椅背上的旧外套上有。可门缝里没有新的

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