第0411章 藤椅上的旧梦 (第3/3页)

去了意义，变成了一个又一个循环的呼吸、一次又一次的竖耳倾听、一遍又一遍的失望。

    然后，它睡着了。

    梦里它又回到了那个很小很小的时候。它在一条很宽的河边跑着，河水是绿色的，两边长满了柳树，柳絮像雪花一样飘在空中。它的前面有一个人，穿着一件灰色的旧外套，走得不太快，好像在等它追上。

    它拼命地跑，四条腿在草地上飞快地交替，但那个人总是和它保持着一段距离。它想喊，但发不出声音。它想跑得更快，但腿好像陷在了泥里。

    "老李！"

    它终于喊出来了——在梦里，它喊出了那个名字。它不知道自己是怎么学会这个词的，但它就是知道，这两个音节代表着那个世界上最重要的人。

    那个人停下了脚步，转过身来。

    阿黄看不清他的脸。阳光从他背后照过来，把他的轮廓勾勒成一团模糊的光晕。但它能看到他的手——那双粗糙的、带着烟草和铁锈味的手——正朝它伸过来。

    它冲了过去。

    然后它醒了。

    藤椅在它翻身的时候发出了吱呀一声响。它猛地抬起头，心脏在胸腔里剧烈地跳动着——不是因为害怕，而是因为那个梦太真实了。真实到它以为只要睁开眼，就能看到老李站在客厅里，穿着那件灰色的旧外套，手里拿着它的碗，说："阿黄，吃饭了。"

    但客厅里什么都没有。

    只有黑暗。只有寂静。只有藤椅上那一点点快要消散殆尽的气味。

    阿黄从藤椅上爬下来，四肢有些僵硬——它在藤椅上趴得太久了，血液不流通，走起路来一瘸一拐的。它走到门口，鼻子贴在门缝上，深深地吸了一口气。

    外面有楼道里的霉味、隔壁炒菜的油烟味、还有……

    它僵住了。

    有一股非常非常淡的味道，混在所有的气味中间，像是一滴水落进了大海里。如果不是它对这些气味已经熟悉到了骨子里，它根本不可能分辨出来。

    烟草。铁锈。老李。

    它的尾巴开始疯狂地摇摆，整个身体都在颤抖。它用两只前爪拼命地抓门，指甲在木门上刮出刺耳的声音。它叫了起来——不是那种低沉的呜咽，而是一种尖锐的、撕心裂肺的叫声，像是在呼唤，又像是在求救。

    门外没有人。

    那股味道很快就消散了。楼道里的穿堂风把它卷走了，带到了一个阿黄永远追不上的地方。

    阿黄不叫了。它趴在门边，把鼻子紧紧贴在门缝上，一动不动。

    它在等。

    它不知道自己等的是什么。也许是那个梦里的那个人，也许只是那股味道再回来一次。但它知道，只要它趴在这里，只要它的鼻子贴着这扇门，那个气味就有可能再次出现。

    因为老李就是这样的人——他从来不会让它等太久。

    以前是这样。每次老李出门买菜，阿黄就趴在门口等。有时候十分钟，有时候半小时，最多不超过一个小时，钥匙就会插进锁孔，门就会打开，老李就会走进来，手里拎着菜，口袋里藏着给它买的肉包子。

    "我回来了。"他总是这么说。

    然后阿黄就会扑上去，用脑袋蹭他的腿，闻他身上的味道——烟草、铁锈、还有菜市场的鱼腥味。那是它最喜欢的味道组合，因为它意味着老李平安回来了。

    现在也是这样。阿黄相信，只要它等得够久，老李就会回来。也许不是今天，也许不是明天，但一定会回来。因为他从来没有让它失望过。

    它会一直等。

    趴在门口，守着那扇门，守着那个锁孔里偶尔透进来的光。

    直到有一天，那道光变成了老李的身影。

    直到有一天，那双手又伸过来，摸它的头，说一句："阿黄，跟我回家吧。"

    它不知道那一天永远不会来了。

    但它不在乎。

    等待本身就是一种陪伴。它用这种方式告诉老李——你不在的时候，我没有走。我一直在这里。

    就像你以前告诉我的一样：家不是房子，是有人在等你。

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