第0429章 窗台上的阳光 (第2/3页)

那以后，没有人再碰那件外套。

    张阿姨似乎也想起了这件事。她摇摇头，转身走向门口。

    "我下午再来啊，阿黄。给你带排骨。"

    门关上了。脚步声沿着楼梯远去，越来越轻，最后消失在楼道深处。

    屋子里重新安静下来。

    阿黄把下巴重新搁在前爪上，闭上眼睛。阳光移了一寸，从它的爪子移到了它的鼻尖。它闻到了阳光的味道——干燥的、暖和的，像晒过的棉被。它想起了老李晒被子的时候，把被子搭在阳台的晾衣绳上，拍打被面的声音沉闷而有力。那时候它蹲在旁边，等着被子晒好之后钻进去，裹着一身的阳光和老李的气味睡觉。

    那些日子，好像很远了。

    ------

    中午的时候，阿黄起来喝了点水。

    水盆放在厨房的角落里，陶瓷的，边缘磕掉了一小块。老李以前总是每天早上换一次水，夏天还会在水里放一小块冰块。现在水有时候会忘记换，放了两天才有人来添。但阿黄不在乎。它低下头，舌头卷起水面，慢慢地喝。水有点温，不像老李倒的那样清凉，但能解渴就行。

    喝完水，它走到客厅，在藤椅旁边转了两圈，然后趴下来。

    这个位置是它选了很久才确定的——在藤椅的正下方，刚好能闻到外套上的味道，又能看到门口的方向。如果有人进来，它第一时间就能看见。如果老李回来——

    它没有想过"如果老李不回来"这件事。不是因为它蠢，而是因为"不回来"这个概念超出了它的理解范围。在阿黄的世界里，老李就是老李，就像太阳就是太阳，河流就是河流。这些东西不会消失，不会停止存在，它们只是有时候看不见了，但总会出现的。

    就像冬天。冬天来了，树叶掉了，草地枯了，但它知道春天会回来的。它不知道春天为什么一定会回来，它只知道——会回来的。

    所以它等。

    每天等。

    等门把手转动的声音，等脚步声从楼道里传来，等那个熟悉的气味推开空气走进来。有时候它在梦里听到了——梦里的老李弯下腰，手放在它的头上，说"阿黄，吃饭了"。它醒来，发现自己趴在藤椅下面，口水打湿了前爪上的毛，门口静悄悄的，什么都没有。

    但它不觉得被骗。梦也是老李的一部分，是他在很远的地方给它寄来的消息。阿黄相信这一点，就像它相信骨头埋在土里不会丢，相信下雨之前空气会变重，相信老李的手掌永远是暖的——虽然现在那只手掌再也摸不到它了。

    ------

    下午两点多，阳光开始向西偏移。

    阿黄换了个姿势，把身体侧过来，让阳光照在肚皮上。它的毛已经不如从前浓密了，肚皮上的皮肤松松垮垮地耷拉着，像一件大了两号的衣服。它舔了舔自己的前腿——那里有一块褐色的斑点，是去年夏天被什么东西叮了之后留下的疤。老李当时急得不行，翻箱倒柜找药膏，最后涂了一种绿色的糊状物，味道刺鼻，但确实不痒了。

    它舔着舔着，忽然停了下来。

    空气中飘来一丝若有若无的气味。

    不是张阿姨的香水味，不是邻居家的饭菜味，也不是楼道里常见的潮湿霉味。是一种它很久没有闻到的、混合着烟草和铁锈的气息——

    阿黄的耳朵猛地竖了起来。

    它支起前腿，鼻子拼命地嗅。气味很淡，像是从很远的地方飘过来的，又像是藏在屋子里的某个角落里，被午后的阳光烘了出来。它绕着藤椅转了一圈，把鼻子贴在老李的外套上深深地吸了一口气——

    是的。是那个味道。

    烟草味里混着一点点机油的气息，那是老李在工厂干了三十年留下的印记。他的指甲缝里永远有洗不掉的深色污渍，手掌上的纹路里嵌着黑色的粉末，怎么洗都洗不干净。阿黄从前最喜欢闻这个味道，因为它意味着老李回来了——从工厂回来，从菜市场回来，从任何一个它看不见的地方回来。只要闻到这个味道，它就知道今天不会饿肚子，今晚有人给它盖被子，明天有人带它下楼散步。

    但现在这个味道越来越淡了。

    像退潮时的海水，一天比一天远，一天比一天薄。阿黄能感觉到它在消散，能感觉到那些分子在空气中分解、飘散、消失。它拼命地嗅，拼命地想要抓住什么，但什么都抓不住。气味从它的鼻子里进去，又从嘴巴里呼出来，留不下任何痕迹。

    它突然慌了。

    那种恐慌不是对饥饿的恐惧，也不是对寒冷的害怕，而是一种更深层的、本能的、近乎绝望的焦虑——那个味道一旦消失了，老李是不是就真的不会回来了？

    阿黄把整个脑袋埋进老李的外套里，用力地嗅，嗅了一次又一次。它的鼻子抵着布料，摩擦着，挤压着，像要把那些气味分子从纤维里挤出来。它的呼吸变得急促，胸腔剧烈地起伏，前爪不自觉地抓挠着地板，发出刺耳的刮擦声。

    

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