第一章 冷雨葬魂 (第1/3页)

    哈尔滨的雨，下起来像天漏了。

    不是江南那种淅淅沥沥、能引出愁思的雨。江南的雨是诗，是画，是撑一把油纸伞就能走进去的烟雨朦胧。哈尔滨的雨是刑具。是泼，是倒，是把整座城当成一个积满污垢的脏水桶，天公不管不顾地往里灌水。雨点砸在屋顶上、路面上、人的脸上，啪啪作响，像鞭子抽在肉上。这不是下雨，是洗罪。但这座城市罪太深了，水洗不干净，只能越洗越脏。

    雨水混着满城的煤烟，在地面上汇成黑糊糊的泥浆。哈尔滨的冬天烧煤，春天化雪，夏天一下雨，煤烟、煤灰、马粪、垃圾、血渍，全被泡开了，泡烂了，泡成了一滩滩黑色的糊。踩上去"噗嗤"一声，软烂腥臭，像踩在一片腐烂了不知多少年的巨大肺叶上。那声音不是水声，是腐败的声音。这座城市从里到外都在腐烂。腐烂的木头，腐烂的铁，腐烂的人心。雨水冲不掉腐烂，只能让它更湿，更臭，更黏。

    段平的面馆，已经成了一堆焦黑的骨架。

    不是废墟——废墟还有形状，还有墙，还有门框。骨架是光秃秃的，是烧完了之后剩下的东西。房梁塌了，几根黢黑的木梁像死去的巨兽的肋骨，支棱在雨幕里。雨打在焦黑的木头上，发出沉闷的啪啪声，像打在一具尸体上。瓦砾堆里还冒着缕缕青烟，被冰冷的雨水一浇，腾起一股股带着焦肉味和硫磺味的水汽。那水汽是白的，带着刺鼻的味道，闻着让人胃里翻江倒海。不是因为臭——是因为那是人味。段平的味道。段平在这堆瓦砾底下，被火烧过，被水泡过，现在被雨淋着。他这辈子最后的温度，变成了这股水汽，飘在空气里，被每一个路过的人吸进肺里。

    常伟的尸体，已经被特务们像拖死狗一样抬走了。

    两个特务一人拽一条腿，拖过泥地，拖出两条水痕。常伟的睡衣破了，大衣丢了，光着的脚在泥水里划出两道沟。他的头歪在一边，后脑勺上磕破的地方还在渗血，血被雨水冲淡了，变成淡粉色。特务们把他扔上一辆卡车，砰的一声关上后厢板，开走了。像扔一袋垃圾。没人管他。没人可怜他。他活着的时候是个恶霸，死了连个收尸的人都没有。但高飞看着那滩血迹的时候，心里没有快意。只有麻木。一个人死了，不管他是谁，都是死了。死是一种平等。段平死了，常伟也死了。死把他们都变成了同样的东西——尸体。

    那滩血迹在雨水的冲刷下，变成了淡红色的污水，顺着街角往下淌。像一条断断续续、奄奄一息的红色蚯蚓。蚯蚓是活的，但这条不是。它在爬，但爬不动了。雨水把它越冲越淡，越冲越宽，最后和泥水混在一起，分不清哪是血哪是水了。段平的血也在里面。常伟的血也在里面。混在一起了。高飞看着那条淡红色的蚯蚓，忽然觉得它像一条路。一条从活着到死去的路。蚯蚓在爬，人在走。走到头了，就变成水，渗进土里，什么痕迹都不留。

    高飞就站在这蚯蚓的尽头。

    他没打伞。那件破棉袄早就湿透了，棉花从破洞里翻出来，一绺一绺的，像长了毛。棉袄紧紧贴在干瘦的身子上，勾勒出嶙峋的骨头架子。肩胛骨凸出来，像两把刀。肋骨一根一根的，能数得清。他瘦了。不只是这几天瘦的——是这些年一直瘦。在这条路上走的人，没有胖的。心里的火在烧，把油都烧干了。他站在雨里，像一根被水泡胀又泡烂的木棍，随时会断。

    雨水顺着他脸上千沟万壑的皱纹往下流。那些皱纹是几十年风吹日晒刻出来的，每一条里都蓄着水，像一条条小溪，汇聚在下巴处，滴落下来。一滴，一滴，一滴。分不清哪是雨，哪是泪。也许没有泪。他的眼睛太干了。干到流不出水来。那顺着脸流下来的，全是雨。但落在地上的时候，每一滴都像泪。

    他手里还死死攥着那把扫帚。

    扫帚的竹枝也湿透了，沉甸甸的，像一把铁扫把。竹枝吸饱了水，耷拉着，垂在地上，拖出一道水痕。他攥着扫帚柄的手青筋暴起，指关节发白，像要

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