第四章 月圆之夜，扫帚下的惊雷 (第2/3页)

着一个富翁。

    高飞把麻袋，悄悄地挪到赵秃子巡视间隙经常靠着的那个墙角后面。

    他的动作很自然。像是在清理垃圾。像是在把一堆废料，从这边搬到那边。他的背弯着，脸朝着地面，让人看不见他的表情。他的手，碰到麻袋的时候，微微顿了一下。那几根金条，在麻袋里沉甸甸地坠着。坠着他的手。坠着他的心。坠着他这辈子的全部积蓄。但他没有犹豫。他把麻袋靠在墙角上，靠得很稳。像靠着一个即将赴死的人，在靠最后一面墙。

    然后，他直起身，佝偻的背影在月光下像一座沉默的碑。他拿起扫帚，继续往前扫。

    赵秃子巡视了一圈，累了。

    他骂完了人，训完了话，检查完了岗哨。他走到那个墙角，背靠着墙，一屁股坐下来。他的后背，正好抵住了那个麻袋。他掏出烟袋锅，从口袋里摸出一撮烟丝，塞进锅里，就着月光点火。火柴划着了，一闪，照亮了他那张粗糙的、秃着额头的脸。那张脸，在火光里，像一块被烧焦的铁。他吸了一口，烟锅里的火亮了一下，然后暗下去。他吐出一口烟，白白的，在月光下像一条蛇。

    他那只布满老茧的手，无意中碰到了身后的麻袋。

    他的手指，粗糙得像砂纸，碰到了麻袋粗糙的表面。他以为是垃圾。一堆废料。一堆这厂里到处都是的、没人要的破烂。他骂骂咧咧地踢了一脚，想把它踢远点。别挡着他靠墙。别弄脏他的裤子。别碍他的事。

    这一脚，踢开了麻袋口。

    那根粗绳，本来就没扎紧。被他一脚踢在袋口上，绳子松了，袋口散开。几根金条，在惨白的月光下，猛地滚了出来。

    它们滚在水泥地上。发出沉闷的、金属的"咕噜"声。那声音不大。但在寂静的夜里，在赵秃子的耳朵里，却像一声惊雷。

    金条在月光下，闪烁着诱人的、令人眩晕的黄光。

    那不是纸钱的光。不是关金券上那张蒋光头的头像。那是金。是黄澄澄的、沉甸甸的、能买通一切的金。是这乱世里，唯一还能被称为"钱"的东西。是唯一还能让一个人、一个连、一个团、甚至一个师，在溃败时活下去的东西。

    赵秃子的眼睛，瞬间直了。

    他像一只闻到腥味的饿猫。像一条在沙漠里走了三天三夜的狗，突然看见了水。他的瞳孔，在月光下猛地收缩，然后放大。那两颗黑色的钉子，变成了两个深不见底的洞。洞里，只有一样东西：金。

    他立刻蹲下身，一把将金条抓在手里。

    那沉甸甸、凉冰冰的触感，让他心跳骤然加速。他的心脏，像一只被关在笼子里的野兽，疯狂地撞击着肋骨。撞击着喉咙。几乎要从喉咙里蹦出来。他的手在抖。不是冷的抖。是热的抖。是一种从骨头缝里渗出来的、滚烫的、贪婪的抖。他攥着那几根金条，攥得指关节发白。像攥着几根烧红的铁条。但他不觉得烫。他觉得凉。凉到心里。凉到让他清醒。凉到让他知道，他的后半生，就在手里了。

    他回头飞快地瞥了一眼。

    张丽正在远处。对着几个心腹喋喋不休。她在布置最后的撤退路线。她在交代谁先走，谁断后，谁负责点火。她的声音尖细，在风里断断续续地飘过来。没人注意这边。没人看见一个连长，蹲在墙角，手里攥着几根金条。

    他迅速地把金条塞进怀里。那地方立刻鼓起一块。在他的军装里面，在他的棉袄里面，在他的胸口上。那几根金条，贴着他的皮肤，凉冰冰的，像几块冰。但他觉得暖。他觉得那是他的后半生。是他的命。是他从死人堆里爬出来，打了半辈子的仗，杀了半辈子的人，终于等到的一笔账。一笔能让他在这个乱世里活下去的账。

    他又胡乱地把麻袋里露出的关金券塞回去。那些废纸。那些像垃圾一样的纸。他把它们塞进麻袋，像塞进一个棺材。然后，他抓起那个泄密的麻袋，狠狠一脚，踢进了旁边的阴沟里。

    阴沟里积着水。是雪水。混着油污和铁锈。麻袋落进水里，发出"噗通"一声闷响。那声音很重。像一块石头，沉进了深渊。像一声叹息。像这世道里，无数声叹息中的一声。

    他站起身，拍了拍手上的灰尘。他的脸上，那凶狠的戾气，瞬间消失了。像被一只手抹掉了。取而代之的，是一丝贪婪的、得意的笑意。那笑意很小，很淡，像一道裂缝，在他那张粗糙的、铁一样的脸上裂开。裂缝里，透出一点黑色的、黏稠的东西。那东西叫贪婪。叫活命。叫在这乱世里，一个人为了活下去，能出卖一切的本性。

    他下意识地摸了摸怀里的金条。隔着军装，隔着棉袄，隔着一层又一层的布，他还是能感到那股凉意。那股让他清醒的、滚烫的凉意。他又看了一眼那个阴沟。阴沟里黑乎乎的，什么也看不见。但赵秃子知道，那里埋着的不是垃圾。是他的后半生。是他用三百箱炸药、用一百多条人命、用这座即将被炸毁的工厂，换来的、最后的、唯一的东西。

    他转过头，看向高飞。

    高飞的背影，佝偻着，在远处扫地。扫帚划过地面，发出"沙——沙——"的声音。那声音很单调。很枯燥。像这世道里，最无聊的声音。

    赵秃子的眼神变了。那眼神里，少了几分凶狠。多了几分……复杂的东西。那东西，像交易后的默契。像一个杀人犯，在收了钱之后，看了一眼雇主干的眼神。像一只被收买的狗，看了一眼给它肉骨头的人。那眼神里，有贪婪，有得意，有庆幸，也有一丝极淡的、连他自己都不愿承认的——警告。

    他知道。这金条，不是白给的。这是封口费。是买命钱。是让他赵秃子，在这最后的几个钟头里，把眼睛闭上，把嘴闭上，把良心闭上。是让他在这座工厂被炸毁之前，把那根引爆的线，松开一点。是让他用三百箱炸药，换几根金条。

    他摸了摸怀里的金条。沉甸甸的。凉冰冰的。但他觉得值。

    三百箱炸药，能换几根金条？这买卖，他亏大了。但他不在乎。因为炸药不是他的。工厂不是他的。这座城市不是他的。他的命，才是他的。而那几根金条，能买他的命。

    高飞依旧没说话。

    他扫到赵秃子脚边，停了一下。他用扫帚，把赵秃子脚边被踢散的尘土，一下，又一下，扫得更干净了些。那动作，沉稳，缓慢。像在擦拭一件刚刚完成的、肮脏却又至关重要的交易。像在擦掉一个杀人犯手上的血。像在擦掉这世道里，一层又一层的污垢。

    他知道。赵秃子上钩了。

    那贪婪的蠢货。用三百箱炸药，换了几根金条。这买卖，他亏大了。但高飞不在乎。只要工厂保住，几根金条，算什么？他甚至觉得，用这点身外之物，去换一个民族的工业火种，简直是占了天大的便宜。那些金条，是他扫地扫出来的。是他弯着腰，一寸一寸地，从这片土地上捡起来的。现在，它们又回到了这片土地里。回到了阴沟里。回到了那个黑暗的、潮湿的、散发着恶臭的洞里。像一个轮回。像一个笑话。

    他直起腰。佝偻的背影在月光下像一座沉默的碑。一座没有字的碑。一座只有他自己知道的碑。碑上刻着什么？刻着他的名字。刻着他的半辈子。刻着他扫过的每一条路，捡过的每一个铁疙瘩，攒下的每一分钱，和今晚，用那些钱买下的、这座城市的黎明。

    他继续往前扫。扫帚划过地面，声音依旧单调。"沙——沙——"。那声音在风里飘着，像一首歌。一首没有词的歌。一首只有扫地的人才听得懂的

    （本章未完，请点击下一页继续阅读）

『加入书签，方便阅读』