第八章 张弓拉满 (第1/3页)

    佝偻的背脊瞬间挺直。

    像一张拉满的弓。

    那张弓弯了半辈子。弯在那把扫帚上。弯在那片水泥地上。弯在那座工厂里。弯在那三百箱***的缝隙里。弯在那最后的几分钟里。弯在那片被烧穿的黑暗里。弯在那团冲天而起的火光中。弯在那声闷响的余音里。弯在那颗子弹的轨迹上。弯在那个倒下的身影前。弯在那片空茫的剧痛中。弯在那块磨得锧亮的铁饼上的裂纹里。弯在那道正在愈合的伤口里。弯在那半杯清水里的微光里。弯在那块被掰成两半的姜糖里。弯在那块被扔进炉膛里的铁片里。弯在那把藏在铁里的枪的轰鸣前。弯在那声即将到来的、震耳欲聋的黎明前。那张弓弯了半辈子。弯成了那座没有字的碑。弯成了那座用半辈子的沉默和一把破扫帚立起来的碑。但此刻，它挺直了。像一张拉满的弓。像一根绷紧的弦。像一块被烧红的铁。像一根被拔出来的剑。像一把出鞘的刀。像那道闪电。像那团火。像那轮惨白的月亮上的裂纹。像那道正在愈合的伤口。像那半杯清水里的微光。像那块被掰成两半的姜糖。像那块被扔进炉膛里的铁片。像那把藏在铁里的枪。像那个黎明。

    他手里的铁钎，在火光映照下，闪着冰冷的光泽。

    那光泽不是亮的。是冷的。像冰。像零下四十度的冰。像能把人的血都冻住的冰。但那冷里有一种热。一种像铁一样的热。一种像那块铸铁的机床底座一样的热。一种像那根铜管一样的热。一种像那些刻在铁里的字一样的热。一种像那些永远不会被炸碎的数据一样的热。一种像那块磨得锧亮的铁饼上的裂纹一样的热。一种像那道正在愈合的伤口一样的热。一种像那半杯清水里的微光一样的热。一种像那块被掰成两半的姜糖一样的热。一种像那块被扔进炉膛里的铁片一样的热。一种像那把藏在铁里的枪一样的热。一种像那个黎明一样的热。那铁钎在火光里闪着光。像一颗星。像那轮惨白的月亮上的裂纹里的光。像那团火光里的、微弱的、但一直在的、像那把藏在铁里的枪一样的光。

    他没有躲闪，没有后退，而是迎着枪口，一步一步，坚定地向前挪动。

    他的脚步很慢。很稳。像那把扫帚。像那"沙——沙——"的声音。像那根弦。像那声闷响。像那团火。像那道闪电。像那块磨得锧亮的铁饼。像那道裂纹。像那道正在愈合的伤口。像那半杯清水里的微光。像那块被掰成两半的姜糖。像那块被扔进炉膛里的铁片。像那把藏在铁里的枪。像那个黎明。他一步一步。向前。迎着枪口。迎着子弹。迎着死亡。迎着那个亡命之徒的疯狂。迎着那个被逼到了悬崖边上的、无路可退的、像一只被追到了墙角的老鼠一样的、像一条被踩住了尾巴的蛇一样的、像一块被扔进炉膛里的铁片一样的、像那块磨得锧亮的铁饼一样的、像那道裂纹一样的、像那道正在愈合的伤口一样的、像那半杯清水里的微光一样的、像那块被掰成两半的姜糖一样的、像那把藏在铁里的枪一样的、带着死亡和毁灭、带着黑暗和寒冷、带着铁和血、带着泪和笑、带着悲和喜的、像那声闷响一样的、像那团火一样的、像那道闪电一样的、像那个黎明一样的、嘶吼。

    他的动作很慢，却带着一股难以撼动的气势。

    像一座山。像一块碑。像一块从地下长出来的、永远不会被移动、被炸碎、被磨灭的铁。像那台老机床。像那根铜管。像那些刻在铁里的字。像那些微米级的线条。像那些永远不会被炸碎的数据。像那块磨得锧亮的铁饼。像那道裂纹。像那道正在愈合的伤口。像那半杯清水里的微光。像那块被掰成两半的姜糖。像那块被扔进炉膛里的铁片。像那把藏在铁里的枪。像那个黎明。那气势不是凶狠。不是疯狂。不是那种赵秃子的亡命之徒的疯狂。是一种深不见底的、像古井一样的、冷的、死的、但永远不会被磨灭的、像那片被冰雪覆盖的土地一样的、像那些铁里的字一样的、像那些永远不会被炸碎的数据一样的、像那块磨得锧亮的铁饼上的裂纹一样的、像那道正在愈合的伤口一样的、像那半杯清水里的微光一样的、像那块被掰成两半的姜糖一样的、像那块被扔进炉膛里的铁片一样的、像那把藏在铁里的枪一样的、带着死亡和新生、带着毁灭和涅槃、带着黑暗和光明、带着铁和血、带着火和冰、带着泪和笑、带着悲和喜的、像那声闷响一样的、像那团火一样的、像那道闪电一样的、像那个黎明一样的、难以撼动的、像铁一样的、像山一样的、像碑一样的、像那座没有字的碑一样的、气势。

    仿佛他不是走向死亡，而是走向一场早已注定的审判。

    那审判不是法庭的审判。不是上峰的审判。不是那根悬在他头

    （本章未完，请点击下一页继续阅读）

『加入书签，方便阅读』