第二章 销账 (第1/3页)

    爷爷的话，没能说完。

    “那年……”

    两个字出口，巷子里的算珠声，变了。先前只有一串，咔，咔，不紧不慢，像一个人提着算盘在雾里走。这一刻，那声音忽然裂成了十几串，东一串，西一串，高一声，低一声，从雾的四面八方漫上来，层层叠叠，像年关的账房到了腊月二十九，一屋子算盘同时开响。

    爷爷侧着头，听了三息。江衡看见，老爷子脸上那层蒙了多年的水汽，忽然褪得干干净净。那不是怕。像一个守了四十年夜的人，终于听见了这些年一直在等的那一声梆子。

    “上楼。快！”

    爷爷抓着他的手腕往阁楼走。那只手很瘦，力道却大得吓人。这样的力道，江衡只在七岁那年领教过一回，他伸手要碰那把乌木算盘的时候。

    账库在阁楼上。一屋子旧账本，从地面码到梁下，纸页黄得像秋天的树皮。爷爷把他往里一推，反手把两枚铜钱塞回他掌心，按住。

    “收好。”

    这是今晚第二遍。

    “待会不管听见什么，天亮前，别出来。”

    楼梯口，老爷子回过头。灯从下往上照，把他的影子投在满架的账本上，很高，很瘦，像一杆立着的秤。

    “记住。”他说，“别恨任何人。”

    “恨，会记账。”

    楼梯一路响到底。阁楼的地板有一条缝。老洋松木受了几十年的潮，缩出一条指头宽的缝，正对着楼下的店堂。江衡七岁起就趴在这条缝上偷看爷爷对账，看了二十一年。今夜他也趴在那里。

    雾里先来的是影子。灰白的影子，一个，两个，十几个，几十个，从巷口、从墙头、从青石板的反光里浮出来，无声无息，绕着拾遗斋排成一个圈。说围猎，它们站得太齐；说排队，又站得太密。每一个的胸前都挂着一杆小小的秤，戥子似的，秤星在雾里发着微光。江衡认得打头那个，就是先前上门的那个。它揖过，还过钱，原来没有走。原来它只是来排队的，排第一个。

    然后，东墙塌了。不是轰然一声，是悄没声地陷下去，砖石像被一笔大账勾了，齐齐整整，矮了一截。雾从缺口里灌进来，雾里立着一个东西。

    好似一条大蜈蚣。

    江衡这辈子没见过这样的蜈蚣。它比屋顶还高，通体灰白，一节一节，像用几千页旧账叠出来的，百足如林，每一条腿都细得像秤杆。它每落一步，腿上便有一行小字亮一亮——一条，一条，又一条，从尾亮到头，密密麻麻，像有人在替它，把一笔一笔的利钱从头数起。

    数到头，它把身子抬起来，对准了店堂。

    咔。

    这一声不在雾里，在楼梯口。爷爷立在店堂中央，乌木算盘横在胸前。十三档珠子不知何时尽数归了位，梁上二，梁下五，颗颗乌沉，像十三档上了膛的什么东西。

    “今夜对账。”老爷子说。声音不高，一个字一个字，像往秤盘里放砝码，“旧管不灭。一笔，一笔。”

    算珠动了。

    江衡看得手心出汗。那指法他认得，他空着手拨了二十一年，爷爷不许他碰算盘，只教他空手拨，说手上有，心里有，就够了。原来这指法，从来就不是教孩子玩的。

    爷爷五指翻处，十三档珠子拨出的不是响，是风。珠风过处，满阁楼的账本哗啦啦自己开了线。

    一页，一页，一页。

    发黄的旧账页离了棉线，扑上屋梁，糊上竹骨，眨眼间都成了纸鸢。青的，黄的，白的，写满陈年的墨迹，从阁楼窗口、从瓦缝、从东墙的破口里涌出去，一转眼遮了半边天。纸鸢绕着那巨虫上下翻飞，虫足落下来，纸鸢便迎上去，一页抵一足，一账换一利，撕碎了又糊上，糊上了又撕碎。雾里全是纸屑，纷纷扬扬，落雪一样。那虫每进一步，都要在纸鸢上留下几条腿的账。每一条腿陷进纸页，腿上的小字便暗一分，像被谁收走了。

    江衡趴在地板缝上，忽然看懂了。爷爷在收账。收了四十年的死账，今夜，一笔一笔，全数抵了出去。虫进不得门，鬼围不成圈。这本该是好事。可爷爷的算珠，停了。老爷子的手停在半空，整个人面朝着雾，像在听一个比算盘更远的声音。

    雾，分开了。五个人踏着雾进来。四黑

    （本章未完，请点击下一页继续阅读）

『加入书签，方便阅读』